canta una canción de historias muertas,
canta desde el dolor de la partida,
musita las palabras de sílabas inciertas.
Dicen que le canta al amor,
que le canta a la vida.
Yo sé que su dolor es espina perdida.
Ante el polvo de sabor tan amargo,
maduran las nuevas desventuras
y un profundo silencio de corchea
migra hasta el pájaro sin trino
y se queda de pie con ojos ciegos,
ante rosas del agua ya dormidas
No hay comentarios:
Publicar un comentario